A flor

Que era do vento

A mão roubou.

Num livro fechado

Aprisionou.

Mas a flor fugiu

Em forma e cor.

Disforme flor…

Textura calor

Nem cheiro tem.

Não sei que jardim

Antigo, além

Evaporou

Suas páginas

Nesse livro que não é meu,

Mas sei que o ladrão

Roubou o jasmim

Quando a primavera

Era nossa irmã

de criação

E a mãe–terra: paixão.